Désolation: roman by Stephen King & Dominique Peters

Author:Stephen King & Dominique Peters [King, Stephen & Peters, Dominique]
Language: eng
Format: epub, mobi
ISBN: 9782226088178
Publisher: Albin Michel
Published: 1996-11-15T15:29:08.389522+00:00

Il avait atteint le haut de la combinaison sans qu'aucune vie n'en sorte, et maintenant il redescendait. Il valait mieux prendre ses précautions. Il avait toujours dans les oreilles le bruit qu'avait fait la colonne vertébrale du rat quand il l'avait brisée, il avait toujours la sensation de la queue du rat dans son poing. Chaude. Elle était brulante.

´ Des rats ? dit Cynthia en regardant autour d'elle.

- Et des araignées. Ce sont les araignées qui ont eu le type dans. . . ª

Il était soudain seul. Cynthia, sortie du garage, courait sur le goudron, dans le vent, dans le sable, les bras enserrant ses maigres épaules.

´ Des araignées, ouugh ! Je déteste les araignées ! C'est pire que les serpents ! lui dit-elle méchamment comme si la présence des araignées était de sa faute. Sors de là ! ª

Il décida que la combinaison ne présentait aucun risque et la décrocha. Alors qu'il se débarrasser du démonte-pneu, il changea d'avis. La combinaison sur le bras qui tenait le démonte-pneu, il vit soudain un T-shirt (propre et plié ! mais comment s'étonner encore de quoi que ce soit ?) qu'il prit et secoua d'un mouvement sec du poignet. Puis il pressa le bouton de fermeture de la porte et rejoignit Cynthia. Elle avait raison, il commençait à

faire froid. La poussière alcaline collait à ses épaules nues et à son ventre. Il se contorsionna pour enfiler le T-shirt et la combinaison - qui était un peu large, mais mieux valait un sac qu'un truc trop moulant.

´ Je suis désolée, dit Cynthia avec une grimace tandis qu'elle se protégeait le visage d'une nouvelle rafale qui pro-jetait du sable sur elle. C'est que... les araignées... C'est à

un point. . . Je ne peux pas. . . quel genre ?

- Tu n'aimerais pas le savoir, dit-il en remontant la fermeture à glissière de la combinaison. Est-ce que tu as laissé quelque chose dans le camion ? demanda-t-il en lui entourant les épaules d'un bras.

- Mon sac à dos, mais je crois que je pourrai me passer de changer de sous-vêtements ce soir. Et le téléphone ? ª

Il tapota la poche avant gauche de son jean à travers la combinaison.

´ Je ne pars jamais sans ª, dit-il.

quelque chose le chatouilla sur la nuque et il frappa comme un fou, pensant aux araignées alignées au bord du bureau, soldats de quelque cause inconnue au pays de nulle part.

´ qu'est-ce qui ne va pas ?

- Je suis juste un peu nerveux. Viens. Allons au cinéma.

- Oh, dit-elle d'une petite voix idiote qui le fit craquer.

Un rendez-vous ? Oui, merci. ª

Tandis que Tom Billingsley conduisait Mary, les Carver et le plus grand romancier américain vivant (du moins selon son propre avis) dans la ruelle encaissée entre l'Ouest américain et la ´ Graineterie et aliments pour bétail ª de Désolation, le vent hurlait au-dessus d'eux comme de l'air s'engouffrant dans le goulot d'une bouteille.

Ń'allumez pas les torches, dit Ralph.

- Juste, approuva Billingsley. Et attention. Il y a des poubelles et des tas de vieilleries.

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